November 30th, 2019

Мы писали

Мы писали, мы устали, мы заткнули рот.
Город заново врастает рыбой в жирный лёд.
Город венами темнеет, жилами скрипит.
Кто забыться в нём сумеет, тот и крепче спит.
Мудро спит - без снов дремучих и без задних ног.
С похмела его не мучит беспощадный бог.
А бессоницу не в строчку - тем, кто скучно прав.
Мы устали, ставим точку... Ну, давай же, ставь!

Мастер не-снов

Мастер не-снов оседает в кресло,
Задумавшись: "Любопытно, как это
Например, засыпают в детство,
Так далеко, насколько хватит? А
Если вдруг начнёшь задыхаться,
То можно ведь умереть и проснуться".
И, задремав, он впадает в танцы.
И снова ноги его трясутся,
Как почти за полвека до этого.
"Развр..решите?... (Ну, стыд с позорищем!)"
А мастер-снов специально света
Даёт побольше. Минут полно ещё,
Чтоб исправить или исправиться,
Стать охальником или рыцарем.
Но мастер не-снов уже просыпается.
Зачем же было, дурак, травиться-то?

Вот мир покачнулся и замер,

Вот мир покачнулся и замер,
Пока в загустевшей траве
Мы, небо глотая глазами,
Лежим голова к голове.

И сонно струится тропинка,
Теряясь в лесных облаках.
И соком зелёным травинка
Горчит на припухших губах.

И надо домой собираться,
Слова для других подыскав.
Но столько в нас, что не подняться,
По глупости не расплескав.

Ты почему так поздно, а?

- Ты почему так поздно, а?
Час уже беспросветный!
Да от тебя же звёздами
Пахнет чужой вселенной!

Выцарапать бы наглые
Глаза твоим грязным девам,
Сразу усвоишь правило:
Дома встречать не-ангела
Будет нещадный демон.